En el Original

/los pasos perdidos se escucharon en la quietud de la noche, que alguna vez se escucharon en una siesta infernal. /




/… el que todo sea para un hecho insignificante, no significa que ese insignificante hecho, sea un hecho, por el hecho derecho al hecho de un hecho……/



/Tres colores a veces surgen en los anhelantes pensamientos de un deseo.

Ese deseo absoluto de venganza que carcomía las encimas de todas tus esperanzas. /



/En todos esos años desperdiciados, hubo algo que realmente valió la pena?, hubo algo que realmente valiese la pena por lo cual realmente necesario y absolutamente dejarlo todo?/**





La otra vez hubo una charla sobre los orígenes del lenguaje porteño. Al parecer todo se remonta allá en la época de la conquista, en la era del cabildo. Nos mandaron a leer varias cosas, “La Cautiva” de Esteban Echeverría. Todo es una mezcla de sangre indígena y europea. Aparecen varias películas en mi mente, “1492”, “Juan Moreira”, “El nombre de la rosa”, pero yo me desvirtuó un poco y en mis adentros me concentro mas en los Jesuitas.

Me voy un poco de tema y me voy hacia el lado de la época medieval. La inquisición. [La Flagelación.]



1*-[“A hurtadillas, se acompasan esos extraños compases. Solo en los recónditos sueños, en las inesperadas caminatas de un día frio de invierno se encontró inmerso en los jardines. Observando el cielo con sus tenues rayos invernales. Los arboles se estremecen con las brisas. Los pájaros revolotean. Las ramas se mueven lentamente, como si no quisieran moverse pero lo hacen en un sentido en el que deben moverse para que la escena sea completa. Los gorgojos en las ramificaciones arbolezcas. El platinar de los charcos esos pequeños charcos formados en las pequeñas grietas de la tierra. La noche anterior había llovido pero todavía quedaban rastros de lo que fue la lluvia de anoche……..]



2*-La profundidad de las cosas. Ese sentido de inanición. Ese sentido de resurgimiento. Las profundidades. Ese estilo de profusión, el acompaña-cimiento.

El sentimiento de caer en los deseos de un deseo, en un día indeseado. A expensas de la inacabada verosimilitud. En los transeúntes desasosiegos. En las interminables expectativas de los demás. Tan solo para un deseo de mutuo beneplácito.

{A ultranzas de una buena elocución de chanzas y amarguras.}

Un interlocutor de voces disueltas en un arroyo de desvaríos y desapegos.

En los anocheceres nos poníamos a sacar a relucir esos extraños pensamientos. Nos poníamos a divagar sobre cosas intransigentes. A escupitar de manera incordia todo eso que se nos atragantaba en el día, y por aquel entonces; en ese entonces lo vomitábamos todo de a ratos, sin animo de querer.

Son extraños los modos de querer expresar lo que deseamos en sentido expresivo, gestual, de manera escrita, de manera irreverente.



Esa calma transitoria solo se debe a una introspección de una ideología que antes no tenia. Solías estar perdido pero ya no mas, no mas.



**Pensamiento infatuó, en fugaces secuencias.

1* Fragmento de un cuento de misterio sin título aun.

2*Pensamiento Infatuó, en oraciones

En el Original

Asisto al taller literario. Lo hago por curiosidad. La gente, el grupo habla. Últimamente las reuniones estan acompañadas de lluvia. La lluvia que golpea el techo del primer piso. De a ratos me quedo mirando la lluvia, escucho el ruido del agua, el ruido de las gotas que golpetean los vidrios de las ventanas. Observo las canaletas y eso pequeños ríos de agua, el agua que se cae al final del mismo. Observo los tejados; los tejados ahora mojados y opacados. Un rojizo fuerte a un rojizo coagulado, oscuro, casi granate, retocado por la lluvia. Antiguas fachadas de la época colonial. El cielo lleva y trae algunas nubes oscuras, otras se quedan varadas en lo infinito del horizonte.

Viernes extraño, otra vez gris, todo el día esta gris y oscuro, parece que a cada hora esta por oscurecer. Escucho algunos programas de radio por internet. Leo un cuento que me dan en el taller para leer, no nos dicen quien es el autor.

Paso en limpio esa cosa breve que escribí, mitad sueño, mitad realidad.
Ya esta publicado “Diario de Alcalá”, del Conejito(Juan Terranova), recibido con grandes criticas. Leo algunos párrafos parecen cargados de realidad y ficción. Lo poco que leí ha quedado repicando en mi cabeza, llenándome de intriga y curiosidad.

Leo los senderos bifurcados de Borges. Hace frio, ya no vamos a casa con ánimos.
Devaneo. Me pongo a escuchar jazz, algo de soul, algo de piano. Una vez supe creer en las cosas que decían los demás, pero… supe equivocarme.
Hay un mundial de futbol.

Te estas percatando de que las cosas son tal cuales las vemos.
Me gusta otra vez la música Lounge me gusta otra vez esa armónica que escucho en algunos temas.

A veces nos damos cuenta de la fragilidad de las cosas, de los seres que nos rodean.

A decir verdad a veces dan ganas de mandar a todos al carajo.
A ciertos lugares, a ciertos pensamientos que uno no desea pensar. ¿Por qué a unos si, y a otros no?
Esos compases orquestales que nos hacen reflexionar sobre cosas que antes estaban ahí pero que no las sentíamos, éramos comunes mortales sin un sentido de lo que realmente nos rodeaba.

Esto fue lo que escribí y leí en el taller literario:

Las flores. El olor de las flores y esa extraña sensación de que cuando hay un fuerte olor a flores se lo asocia con lo santiguo, o en otro caso nos hace recordar que estamos en un velorio o en un cementerio. Esos recuerdos extraños, cuando asistió al funeral del abuelo y esa atmosfera rara. Esa lenta entrada en auto al cementerio, y empezar a divisar las cruces, las estatuas, las parcelas del cementerio. Bajar del auto y mirar esas pequeñísimas casas que no eran casas sino bóvedas, para la imaginación de alguien de 6 años. Caminar por los senderos hacia la parte central del cementerio. Jugar a la rayuela y llegar al cielo al final de una lapida. Observar luego las inscripciones, los años que nunca se han vivido. Nombres que parecen extraños. Mirar las inscripciones. Las fotos antiguas de gente extraña, como si estuviesen ahí, esperando, para descubrirlos.
Rayos súbitamente ocultados.

Ver como las orugas se deslizan en la tierra y arrastran su cuerpo contorneándose como un pequeño tren. Por ese entonces había una abundante proliferación de estos seres. Estaban por todos lados arrastrándose, por las lapidas, por la tierra, por los arboles, cerca de las zapatillas algunas por encima de ellas, había que sacarlas o apartarlas. Y ese calor que hacia pudrir las flores, y luego esa lluvia pasajera que vino de repente y todos huyeron alocados a los autos pisando y aplastando a las orugas. Una lluvia pasajera de verano que solo trajo mas humedad y enrareció el aire haciéndolo mas espeso y mas rancio.

Tiempo de Cine

En la Iglesia de Felicitas

Tuve mis recaudos al tomar esta foto, pero lo que no sé es esa historia extraña y fantasmagorica que suele ocurrir los dias de luna llena y a la madrugada en la Iglesia de Santa Felicitas.

Debajo de los suburbios.

En plena hora pico un pequeño lapso de quietud.

En el original

En cualesquiera, sin remordimientos y sin penurias, ¿por que es tan insoportable la levedad?¿Porque es tan poderoso ese fuego incandescente?
Y la verdad no la se, solo sé que estoy acá sentado en la inmensidad de estos lares. Me aventuro a encuentros riesgosos y peligrosos. Todo esto es aburrido, al carajo todo el mundo sin penurias ya me voy, y........ que se yo. El mundo disperso se amontona en un sin fin de personas ¿y por que cuando voy por ahí, caminando siempre aparece lo correcto y lo inalcanzable?
Es algo maligno y maledicente.
Fallamos cada día, otro día de intentos fallidos como por causa y efecto, pero no importa lo que importa es el espíritu aventurero es peligroso estar en esta épocas en quietud. Como un saltimbanqui, como el saltimbanqui que solía ser. Tantas abstracciones y alaridos.

Llueve. Camino, camino bajo la lluvia y como me enciende la lluvia , me alboroza. Las pupilas de mis ojos brillan, con la lluvia mis sentidos se agudizan.
Deseo otra vez poner empeño en la búsqueda del colega al que tanto ansió. Y cuando voy por las calles no sé, se forma ese clima raro de humedad de dispersión de imagenes, esa extrañeza que se vuelve atrayente y enigmática

En el original

Pensar de manera inconsciente.
Estoy muerto de sueño. Cansancio, calor, hambre. Todo es apesadumbrado. Hacia mucho tiempo que no rondaba por la biblioteca, ahora todo es mas arcano.
Creí que iba a superarme pero no, no esta el hecho, la acción. Solo la imaginación que se sacia con el simple pensamiento.
Otra vez a las andadas.

Empiezo el libro de D. H. Lawrence y Miller, tan solo como una pequeña erudición que hace añares me aquejaba. Y dios , ¡Como extraño esos días de tranquilidad!. De pronto otra vez el recuerdo. El calor, esta primavera calurosa me trajo los recuerdos. Melancolía.

Extraño el no poder escribirle a mi lector.

Un domingo frío de Noviembre conozco en el Parque a 2 estudiantes de cine; es solo un pequeño alivio. Jugando al ajedrez conozco a estas 2 personas en realidad 3 .

Jugando al Ajedrez.

Y ya no se escuchan los compases que antes solían venir junto conmigo estoy un poco atónito de tanta muchedumbre de tanto sueño, hay demasiada desobediencia sobre mi espíritu. Según lo que se ha vislumbrado; estoy un poco hastiado del cansancio, pero este al mismo tiempo también me hastía y me funesta golpes inverosímiles sobre mi débil cordura.

Antes de ayer escuche Tristesse Globale(Royksopp).

Que lastima que cuando tenemos un momento precioso con una persona, esa persona y ese momento solo duran poco tiempo.

Todo lo bueno dura poco tiempo, solo a veces lo bueno se deshace y se hace añicos, se repliega y se hace humo, como alguna vez me lo han dicho o me lo han contado.

La felicidad solo dura poco tiempo.
Estamos obligados a perseguirla, aunque sea intentar cercanos a ella.

"Ridículamente"(Arto Lindsay), así empieza por titulo una canción profunda lenta y medio oscura y cada vez que la escucho me siento un poco halagado, no se por que. A pesar de que ya paso bastante tiempo desde que conocí a los 2 estudiantes de cine y solo los vi una sola vez; solo hable con 1 de ellos una sola vez. A pesar de todo eso es como si todo fuera a encajar en algo que me va a conmover. Es como si todo lo que esperara de una persona se cumpliera. Me acuerdo de un momento mágico y exaltable cuando hable con uno de ellos sentí la profundidad de su ser, cuando se dirigió hacia mi al hablarme sentí algo extraño; cuando se dirigía a mi, al hablarme su mirada era innegablemente profunda me hacia estremecer a pesar del frió, a pesar de que eramos desconocidos. Yo a ellos los sentí como colegas. Como a alguien a quien no se le puede ocultar nada. La mirada al enfrentarse con la mía, esta no podía ofrecer resistencia alguna.

Ayer fue un día de mersa, que se yo todo salio para el carajo. Tengo mucha melancolía estoy demasiado negativo y pesimista, no tengo deseos de .................................
Sí, parece algo loco. Me falta esa jodida motivación estoy furioso, con ira, al no poder ser libre.

Unas ganas de machacar a la maldita negatividad.

Y ayer cuando caminaba en el atardecer de este verano el corazón se sentía vivo por el solo hecho de estar ahí afuera, de respirar, de mirar, de observar a los demás, a cualquiera. El solo mirar unos jilgueros en las copas de los arboles, libres, volando y cantando , eso tan solo eso me hizo feliz, y pensé quien pudiera ser así "/libre/".

En el original

Anoche fue todo un desastre, por asi decirlo, que se yo.

solo partes de mi

Capital

Anoche solo mire las nubes, y no paso nada, solo escuche el silencio y la quietud.

Solo en partes, todo parece estar en partes y fragmentos.

Y nada es pretérito, sin embargo cuando estamos ahí cabizbajos el sueño del artista escondido se impulsa se hace mas vivaz, mas presente que nunca.